Hoy, Ali a punto de meter el trompadón final

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Ali sigue atento la caída, los ojos desorbitados, los músculos tensos, la alegría que ya viene. Pero no: espera, paciente. Forester que se va a pique sin ninguna gracia, la cara por delante, con destino de lona, y los brazos flameando detrás, flácidos, inertes. Forester es fiambre. Ali lo tiene encuadrado: si quiere, le mete un trompadón que lo hace atravesar el ring. Pero no: espera. Es un tipo orgulloso, además de elegante; bueno, también habla hasta por los codos: ya imagina las que va a contar después de la ducha. Se imagina la anécdota, sonríe y espera. Por las dudas, tiene el brazo izquierdo recogido como una mantis religiosa, atascado detrás del hombro por el cable invisible de una ballesta: si lo suelta, el maxilar te queda partido en seis. Pero no dispara, espera. No vaya a ser que, entre el apuro y el movimiento del fiambre, pifie el guantazo y se joda la foto. Las fotos son para siempre.

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