Santiago, 17: Ascensor a la agonía vital

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«¿A cuál?», me pregunta y le contesto que al sexto. «Molymet está en el sexto, ¿no?» «Sí, en el sexto.» «Pues al sexto.» Justo antes de cerrarse las puertas, se cuela el silencio y subimos los tres. Pienso en preguntarle si es normal que el tiempo esté así, pitiñoso, pero me contengo justo antes de que las palabras empiecen a ya no ser mías. «Todo el mundo le debe hablar del clima», imagino. Y callo. Pasando el tercero, se me ocurre preguntarle por qué es que sólo hay dos pálidas luces iluminando su ascensor: la iluminación débil contribuye al afecto aplanado, ¿lo sabía? En una milésima de buen tino, logro acallar mi voluntarismo academicista. Y callo. Él parece ajeno a mis intentos de cortesía plástica, sentado en un banquito de madera, con las manos sobre las piernas y los ojos haciendo foco en un recuerdo que no quiere apagarse. (No pensé qué aún existieran los ascensoristas.) En el cuarto quiebran nuestra intimidad: «Al séptimo.» «Al séptimo.» Y ahora sí, el inconfundible silencio de ascensor, incómodo, interminable: miro el móvil, miro el piso, miro el banquito. Poco después –por suerte–, mi destino: «Sexto.» Las puertas se abren y acaban mis treinta segundos de rol secundario en la jornada de encierro asalariado. Me escapo con un «Buen día, muchas gracias», y la incipiente tristeza de pensar que nadie debería vivir así.

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4 comentarios to “Santiago, 17: Ascensor a la agonía vital”

  1. Lamentablemente en Chile es posible… como tantas otras cosas, con la mentalidad de hace 100 años.

  2. : )

    : (

  3. Me gustó mucho este relato, me sentí adentro del ascensor e incómodo. O.

  4. Hace mucho que no estoy en un ascensor con ascensorista, pero la sensación se parece a la del taxi entre taxista y pasajero.

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