Santiago, 19: La playa

Cierro los ojos, o se me cierran, no sé. La brisita que sube del mar se divide: una mitad para este lado de la nariz, una mitad para el otro. Brisita cargada de agua: se me humedecen las mejillas. Un agente entrópico de la arena pasa por al lado: «Señor, ¿me pasa la pelota?». Pienso: «Niño, deja ya de joder con la pelota, niño…». Pásatela tú. A lo lejos escucho los del voleyball: «¡Mía!», y esos grititos histéricos cada vez que hacen un punto. Lindos culos las del vóley. Tengo hambre. (¿Culos? ¿Hambre? La de cosas que diría un psicoanalista…) ¿Tengo hambre? No sé, pero comer, comería: un cuchuflí-barquillo, un crocanty, algo. ¡Un durazno blanco! ¿Ya pasó el del cuchuflí-barquillo? No lo escuché. A la vuelta no se me escapa. Tengo arena en la oreja, la brisita tornó viento, y las del vóley, ¡mía!, y el cuchuflí, y el agua que no está tan fría y ¡ola! Me voy flotando a la orilla, hasta que encallo con la panza. ¡Salta, Willy, salta! (Antes, me veía los pies, y eso que tenía el agua al pecho.) No hay como el norte para las vacaciones, que no me vengan a decir. «Don, ¿no vio pasar una perrita blanca?». No, no la vi.

Escucho el temblor suave del suelo, abro los ojos: se acerca la luz… que se hace tren. La gente se apelotona en las puertas, «dejar bajar antes de subir». Éstos deben ser sordos. Entro como levitando, arrastrado por una masa sudorosa y tensa y, cuando creo que ya no entra nadie más, el de la mochila emboca el culo y se hace espacio. Voy sardina hasta Baquedano, no hace falta que me agarre: no me caigo. En el trayecto recuerdo mi playa con melancolía y pienso: «Ahora entiendo porqué han puesto esos ventiladores con vapor de agua en los andenes».

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Una respuesta to “Santiago, 19: La playa”

  1. Me gustó tu relato. Las buenas vacaciones tienen esa virtud, poder recordarlas el resto del año. O.

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